陳潯聽見了那些年輕修士的低語。
他沒有回頭，眸光只是極輕地微微一動，隨即重歸平靜。
大黑牛在他身側(cè)，龐大的身軀微微一頓，以神念傳來一道聲音，語氣里頭一次帶上了幾分說不清道不明的東西：
\"哞哞~~\"
不是疑問，是確認(rèn)。
陳潯沉默片刻，沒有說話，只是抬起腳，邁出了第一步。
人潮依舊喧嚷，沒有人注意到這兩道身影開始向山域深處走去，也沒有人注意到，隨著他們每踏近一步，周遭細(xì)微的天地氣機(jī)，便悄然發(fā)生著某種難以言說的變化。
仿佛這片山域，在沉寂了太久太久之后。
在某個它自已也不曾料到的時刻。
正在以一種無聲的方式。
微微地，顫抖著。
像是認(rèn)出了什么。
像是...
等待了太久的某件事，終于要來了。
山道越走越靜。
身后的喧嚷聲一點(diǎn)一點(diǎn)地被隔絕在另一個世界，像是這片山域深處自有一道無形的屏障，將那些熱鬧、那些人聲、那些屬于這個時代的一切氣息，盡數(shù)阻隔于外。
天地氣機(jī)在這里變得厚重而古老，每一口呼吸都帶著一種沉甸甸的、歷經(jīng)億萬年沉淀的質(zhì)感，仿佛空氣本身都是另一個紀(jì)元留下來的。
腳下的山道生滿了無人踩踏過的蒼苔，蔓延于石縫之間，蔥郁而寂靜，兩側(cè)古木參天，枝椏交錯遮蔽天光，只余星點(diǎn)碎光自葉隙漏落，打在地面上，像是歲月本身的碎片。
沒有人聲。
沒有仙氣波動，沒有宗門徽印，沒有任何屬于這個時代的氣息。
這里，不屬于如今這片喧嚷的千萬山域。
它只屬于它自已。
屬于那段沒有人再記得的，舊日歲月。
不久后。
陳潯與大黑牛看見了那道‘傳說’中的身影。
他立于山道盡頭一塊渾圓的古石之上，背對來路，面朝深處那片殘破而沉寂的舊日道場，負(fù)手而立，一動不動，仿佛已在此處佇立了足以令山河變遷的漫長歲月。
四野無聲。
唯有山風(fēng)偶爾拂過，撩動他的衣袍，輕輕的，又輕輕的落定。
他開口了。
沒有任何征兆，沒有任何起伏，聲音就那樣從極深極靜的地方漫溢出來，像山澗里一道無人聽見的流水，自顧自地淌著：
“守一處枯地，枯地非枯，枯中藏的是滿。”
“拾一縷散氣，散氣非散，散里埋的是聚。”
“來者皆言此域有，吾觀此地，唯無。”
“然無之為無，無中自有，有者不見，見者不有……”
山風(fēng)倏然靜了。
他聲音很輕，像是在自言自語，又像是在對著這片山域的一草一木喃喃低語，帶著一種與這個時代格格不入的，極度古老的平靜聲音：
“昔有大者立于此，大者不言大，故天下莫能及其大。”
“今有小者聚于此，小者皆言得，皆言得者，得的是……皮，還是骨。”
他頓了頓。
“骨已隨大者去矣。”
“去了多久...”
他輕聲自語，像是在問山，在問風(fēng)，又像是在問他自已，聲音里漫出一種連他本人恐怕都未曾察覺的，極淡極淡的悵然——
“吾也不知道了。”
“時之為時，久則非時，非時則無時，無時……則吾守的這些歲月，算是長，還是短呢...”
他似乎覺得這個問題很有意思，輕輕笑了一聲，又喃喃道：“大道無問，無問則無答，無答則一切自明。”
“自明者……”
“唯歸處。”
周遭徹底靜了。
許久。
山風(fēng)輕拂，古木不語。
這片深處的天地靜得像一口枯井，他的聲音落進(jìn)去，沒有回響，沒有漣漪，只是一點(diǎn)一點(diǎn)地沉下去，沉下去，沉入那無底的寂靜之中。
無人應(yīng)答。
億萬年歲月以來，從未有人應(yīng)答過他。
他也從未期待過應(yīng)答。
然而這一次。
他的聲音，停了。
不是說完了，而是那道埋藏于神魂最深處、被歲月壓了太久太久的感知，在這一刻，猝不及防的，輕輕的震了一下。
像是一根繃了億萬年的弦，被一縷再熟悉不過的風(fēng)，無聲的撥動了。
他負(fù)在身后的雙手，極輕微的動了一下。
四野俱寂。
他緩緩的轉(zhuǎn)過身來。
但就在這轉(zhuǎn)身的瞬間——
“守?zé)o可守，是為真守。”
“枯無可枯，是為真枯。”
陳潯的聲音自山道盡頭緩緩落下，平靜，清冷，不帶任何起伏，卻如同一塊亙古巨石投入死寂萬年的深淵：“你問長短。”
他頓了頓，墨眸深處有什么東西極輕極輕地漫動，如同亙古星河倒映于枯井之底，幽深而悠遠(yuǎn)：
“長者，不知其長，是因心中有所候。”
“短者，不知其短，是因來者終歸來。”
“你守的從來不是山，不是脈，不是這一地枯寂。”
陳潯聲音微微一沉，像山岳落定。
“你守的是一個‘等’字，等字既破，何來長短。”
平靜，清冷，自山道盡頭悠悠落下，不帶任何起伏，卻如同一枚石子投入死寂千年的古井，在這片天地之間蕩開了一道無聲的、綿延不絕的漣漪。
守山人的身形，僵住了。
沒有完全轉(zhuǎn)過來，就那樣僵在原地，像一棵被無形之力釘住的古木，動彈不得。
陳潯沒有急著說話。
他就那樣靜靜地立于山道之上，墨發(fā)垂落，眸光平靜地看著那道僵住的背影，等著。
良久。
他才又開口，聲音依舊那般淡，那般靜，像山澗里一道亙古流淌的細(xì)流：“本道祖離去時，你尚在蹣跚，本道祖歸來時，你已守山至發(fā)白。”
死寂。
徹底的死寂！
山風(fēng)停了，古木停了，連那幾縷自葉隙漏落的碎光都仿佛凝固于半空。
守山人就那樣站著。
一動不動。
像是那幾句話根本沒有傳入他的耳中，像是他已在此處佇立太久太久，久到連動一動的力氣都已在歲月里消磨殆盡。
然而他的手。
負(fù)于身后的那雙手，指節(jié)，悄悄的，悄悄的收緊。
又緩緩的，松開。
又收緊。
他慢慢的，徹底將身形轉(zhuǎn)了過來。
那是一張歷經(jīng)了億萬年風(fēng)霜的臉。
眉目深刻，沉靜如山，歲月在他臉上留下的不是褶皺，而是一種由內(nèi)而外的、令人無法逼視的古老厚重。